C'est un arc en ciel. Il se courbe autour de la terre chantant des vers en pepsi-color.
Il, au bout de l'horizon, ajuste les mal-t-ajustes
Il se fait de 7 colors le rythme
Le chef dansant en ce lieu bidon
Il fait mourir par les poisons
Je m' epatte
Et as-tu donc la cle ?
Je m' ajuste et tu m'ignores
Pas accepte
et on tourne de traviolle
Une autre cible courbee
Dans ces bacs de technicolores
La Terre est a peu-pres
Aussi rouge que le bleu des damnes
